Ettore Schmitz

Dies ist deshalb KEIN BLOG...

...weil es als Blog versagt. Versagen muß. Es ist viel zu qualitiv! Deshalb ist dies auch eher so eine Art Bilder-Ramschladen mit Textbrocken, die niemand versteht. Fast wie bei Herrn Oberdirektionalrat Schoß, nur nicht so gut. Aber doppelt so bunt.  Eine Ecke im Caféhaus vielleicht. Eine Leselampe. Eine Dampfquasselbude für Dam.
Zumindest, bis es wieder was anderes ist. Und heute, Sackzement, gleich zwei "Knöpferln" zum Drrücken bitttä:

Und mit Froin Cara - ja da muss man mal ins Separeeee:

So. Nu aber Zack, Zack inn'  Feiertach, Froin Leichnam!

Cara schoß 2 zu 2: unentschieden.

Und wieder siegt (sozusagen im Finale) die Gutmütigkeit von Dir. Schmitz, der es immer allen recht machen will. Die beiden Großnervensägen Froin Saysinger und Dir. Hyperschoß kriegen ihren Scheißdrecks-"Wimpel" und die einem nimmersatten Moloch gleichen Fräun FrauvonDorten, vonPumpwerk und vonKinkeriki in Kürze ein paar gehauchte Worte... Sackzement. Aber drängeln läßt der Schmitz sich ja nicht. Erst mal ein paar Flüssigkeiten aspirierien. Das kann dauern...

Jetzt will ich aber womöglich nix mehr hören. Sackzement.

Ärgerlich viele Lesungen hier.....

...sollte es eigentlich garnicht geben, noch eine Lesung. Aber immer wieder und immer wieder kommen sie dann doch vor. Diesmal aber könnte es wirklich die letzte sein, weil das ist wirklich das Hinterletzte:

Bitteschön, bei Pygmäen im Biergarten! Wo soll das noch hinführen?! Froin Cara, Froin Kinkinger, meine Herrn Dam, Grundgültiger!, Ihre Befürchtungen, teils durch Luftmangel, teils durch Hypersonne verursachte Globalschädigungen innerhalb cerebraler Schmitzfindigkeiten: alles passiert, alles manifestiert. Neben den Teich gelegt, in den Teich hineingerollt, beim Herauskrabbeln von tiefgefrorenenen Carefrees (Taiwan Airlines) niedergestreckt. Jetzt haben wir den Salat: Der größte Unfug ever stored on MP3:
Obacht! Sehr laut das:
SCHIGWITZ erzählt...
eine bescheuerte Geschichte:

(Hab das eben versehentlich selbst angehört, Gutegüte: eventuelle stimmliche Gehabeähnlichkeit mit dem womöglich eh  verstorbenen Altbundesliga Rau ist nicht, ich wiederhole, gewollt!)

So lange es sooo schön ist.....

...verabschieden sich Schmitz nebst Briskoll und Co. an den Teich....

Damit wir's uns schon gleich mal merken:

Nö. Nur so. Man sieht Euch ja sonst nie.

Hoffe. Gesamte Mannschaft. Heute, Herr Schoß!

Ausgewogene Unwägbarkeiten.

Als ob der Tag nicht auch ohne ihn grottenschlecht anfangen könnte, kommt, um all dem noch eins draufzusetzen sozusagen,  zusätzlich Dr. Briskoll in seinem grünlich flatternden Halbjackett die Kellertreppen hochgestolpert und brüllt aus Leibesbrunst:"Schmitz! Er hat es tatsächlich geschafft. Der  Ambramertradinger kriegt ihn!" Ja gut. Das kann man verstehen oder nicht, schwierig wird's auf jeden Fall, meine Dam, meine Herrn, wenn man wie ich in einem schäumenden Schwall von sputumähnlicher Sprühspucke  steht, fassungslos, schon fast verquollen im Prinzip und solch Getöse über sich hereinbrechen lassen muß, ob man nun mag oder nicht. So außer ihm habe ich den  Briskoll noch selten gesehen in den letzten Stunden. Ich ahne zwar, worauf er hinauswill (Geld leihen, möglichst viel, möglichst auf einmal), aber die Umstände bleiben mir in nahezu signifikanter Weise unübersichlich, nachfragen lohnt erfahrungsgemäß kaum, Briskoll brüllt sowieso immer aufforderungsarm weiter.  "Erster Preis beim Fischangeln und alles, gestern in der Nacht, heut Nacht, oder heut N8, wie man jetzt schreibt, CU unten beim Ufer, jederzeit!" tropft und sprüht er jetzt und sticht mir mit den Zeigefingern in den Bauchraum zwischen die Milz, tief hinein, es schmerzt mir nicht, ist das bedenklich? "Man kann's noch garnicht fassen. Mit Sprengungen oder sowas, alles voll Laich, aber komplett abgeräumt. Die andern haben keine Chance gehabt. Erlberberbrecht hat noch vier Hechte aus dem Schlick gezerrt gegen Mitternacht - halbdunkel wars ja schon, der Mond aus - aber keine Chance. Ambramertradinger hat hat einen ganzen Ster aufgeschichtet, so schnell konnten die Preisrichter garnicht das Fett abkochen! Unglaublich. 460!!! Weißt Du, was das heißt, Schmitz? Der kriegt den FISHCAR™   für Angeln dies Jahr! Hammer ist das. Hammer, Schmitz, hammerhart. Hammer. Hammer. Hammer Sekt? Piccolo? Ich hol was!!"  Mir ist ja dieses ganze Angelgewese sowieso vollkommen egal, Wurst eigentlich fast, Fischwurst, seit's meine frühere Mutter mal durch einen Außenbordmotor gequirlt hat, also nicht durch den Motor, eher so durch diese Flügelchen da hinten, die drehbaren, was ja schließlich dann den Abschluß meiner Karriere als Vollwaise bilden sollte, aber das steht auf einem ganz anderen Blatt und mag nicht hierher gehören, zumindest nicht zur Unzeit. Langer Rede kurzer Sinn: Ambramertradinger hat scheinbar den OSCAR™ fürs Fischangeln gewonnen (wen juckt's eigentlich?) und Briskoll wird sich am "Umtrunk" beteiligen mögen, wozu Kapitalien notwendig werden, Finanzmittel erheblichen Umfangs, wie immer, und die, so wie üblich nicht vorhanden, direkt vom Schmitz gezapft werden sollen. Aber da ist er bei mir natürlich exakt am Richtigen! "Briskoll, Saftsack, da sind Sie beim mir aber exakt am Richtigen, Du Saftsack -  und das auch noch am frühen Mittwochmorgen vor jeglichem  Umtrunk!"

"Schmitz, Sie sind ein guuuter Mann!" sprudelt er freudig, steckt sich meinen lahmhändigen Fuffi extrem tief in die Tasche und springt über die Straße, wo mittlerweile Ambramertradinger mit aufheulendem Gaspedal bei aussem Motor, mich impressionieren wollend, stark  herumschwadroniert und mit seinem Grinskopf unter dem automobilesken  Lederkäppchen wackelt wie der Expapst, och unser neuer ja auch bald,  der allerdings mit Linnenkäpplein, rein und weiß wie Kuhseide, das wollen wir bei allem Unbehagen nie vergessen, niemals, nimmermehr! Mei! Halleljua!, und plötzlich in einer Wolke aus rasant hochgeschleuderten Urinalsteinen (Himbeer, vorhin von einer 747 der Singapore Airlines in den Vorgarten gepfeffert, ich bob vor Zorn, ergebnisarm allerdings)  schließlich harsch davonrast, gleich nachdem sich Briskoll über die Reling geschwungen hat und im vorderen Stauraum verschwunden ist. In wenigen Stunden schon sehe ich nur noch die glühenden Heckstrahler des FISHCAR™S in der baldigen Abendsonne funkeln. Und lege mich wieder darnieder. Tage wie dieser, bei aller Beschaulichkeit, fallen doch etwas aus dem Ruder. Das ist fast schon Sekierertum, was die Herrn mit mir treiben im späten Frühlicht. Dazu mag man stehen, wie man kann. Ich jedenfalls nicht. Aus.

Letzte Lesung (204 v. 12) zur Stimmabgabe Dr.Schoß

Wieder sehr lang, sehr schlecht: überzeugende Lesungen haben es schwer, sind eigentlich kaum machbar. Schon garnicht so aus dem Stegreif, mit einem 8-Cent-Mikro mit Teesieb... Aber für  dieses  extraordinaire Publikum...

Hier wieder:

Bevor es richtig langweilig wird (4 von 9):

Ohrhörer auf - und keine Reisen in die Highlands....:

Zum 4. Todestag von Herrn Schoß'

Stimme nun noch eine Lesung aus einer ganzen Serie von Substitutionslesungen. Deshalb auch hier der Titel:

...und hier die photographische Aufnahme dazu:

...und da die saulange Lesung (aber guuuut!):

Na? Cara?

Ersatz-Lesung (61 von 172)

Daß es nun zu immer weiteren und neuen Substitutionslesungen kommt, das liegt einerseits an Frl. Dir. Cara aus der Abtlg. Grundwortschatz, (da wär ich selbsttätig nie drauf gekommen!) , andererseits eben an einer ebenso bedauerlichen wie hastigheftigen Entwicklung in Herrn Hyperkarasektionsleiter UniversalSchossens Gesundheit im stimmlichen Generalbereich, die gottlob in der heutigen Lesung kurz erklärt werden kann. Egal jetzt. Ran.

Nr. 2: Friedrich Schottenkegels Vierzigster

Und hier ist das Bild dazu:

Und hier ist die Lesung dazu:

Ersatz-Lesung (1 von 200)

Tja. Nu isses raus: Herrn Dir. GrandioSchoß' Stimme ist in aller Stille verstorben und damit die Lesung im KURSHAUS GINSHEIM an der Knatter. Wat nu? Pah. Null Problem. Machmer Ersatzlesungen sonder Zahl. Eintritt ist ja schon kassiert.

Bittä:

Nr. 1 (wie immer) : Der Fußgängerzonenmann

Herzlixt: Schmitz

Es tut sich was

Nun ist es also raus: Grand Cru Salbader Dir. OberSchoß wird sich (nach der Lesung am Samstag im Kurmittelhaus Ginzbach, Perlator des Nirgendwo, vielleicht kommt sogar der grosse Meister Fil und bringt uns was Feines mit, siehe Bildchen, wer weiss?? ) selbständig machen mit einem kleinen, aber unerheblichen  Rhönrad-Blog, angelehnt an eine frühe Erfindung von  Birgolt Ambramertrater - man erinnert sich: das waren diese wunderbaren, metallischglänzenden Rhönräder aus Vollholz mit Naben aus Biomaterialien, die um und um kreiselten ohne Ende, bis sie schließlich mit leisem Scheppern in den weit aufgestellten nächtlichen Gullis verschwanden. Eine schöne Zeit für uns Rhönradfahrer und doppelt toll, daß Sprachgroßlaborant Schoß diese schöne Tradition nun unter dem Motto "Schillernder Wahnsinn in der Provinz" virtuell weiter und - wie alles - nahezu ad absurdum führen wird. Man darf gespannt bleiben.

'Türlich sind Kommentare erwünscht. Weiß garnicht, was Ihr habt?!